Havia
uma espécie de crina, fios negros e grossos por sobre seu rosto. E por mais que
não gostasse de admitir, não havia animal externo algum. Esses pelos longos que
envolviam o rosto eram dela. O animal chamado mulher.
E mesmo que
o nome fosse outro e não se visse como animal, sempre despertava com a
impressão de que havia alguma ameaça. Aqueles fios negros, o arfar da
respiração de “bicho encarando bicho”. Batalha até a morte, você contra você
mesmo. E alguma atmosfera estranha de reconhecer-se pela primeira vez, de ser
ao contrário.
Como se
acordássemos depois de noites sem dormir e dentro do quarto existisse aquela
presença de você mesmo, uma cousa que antes estava interiorizada e agora
liberta- se e espera qualquer distração para tocar a sola dos pés, sentir o
gosto do lado de fora. Assistir ao espetáculo por outro ângulo.
E essa
criatura disforme que escapa e que com apenas uma sensação invisível de medo e
ela está ali, ao nosso lado, dentro do copo d’água, nas lentes dos óculos, nas
palmilhas dos sapatos. Está cada vez mais perto de tocar a pele, de reverter
todo esse fluxo e fazer promessas. Nos espera sozinhos, com medo também. Não
existe nada além dessa sombra.
Não
existimos mais quando a crina está em nosso rosto. Percebemos marcas roxas na
pele que não estavam na noite anterior e uma espécie de sangue seco nos lençóis
e a irremediável sensação de que a pouquíssimo tempo o desconhecido nos tomava
pelo pânico. O fim aproxima-se e aquele invólucro de animal que encara os
órgãos do corpo com habilidade cirúrgica rompe-se. Estaríamos prontas.
Ela posiciona-se
bem acima de nós, uma energia com polaridade diferente da pele e que a permite ficar
a exatos três palmos por sobre toda a estrutura. Voltamos ao estágio de
natureza, perdemos o conflito e ficamos estáticos até tudo terminar.
Vagarosamente nos encara, lambe os fluídos dispersos no lençol, os cabelos alcançam
o rosto. Pequenas mortes sobre o corpo e o ciclo estaria completo. Agradecemos a
agulha enfincada no meio do peito e esperamos ansiosos pelas próximas noites
sem dormir.
Bianca Burnier
